Existe-t-il dans la presse française/francophone quelque chose de comparable en qualité au New Yorker ? D’aussi bien écrit, d’aussi riche et varié, d’aussi imperturbablement intéressant ? J’aimerai bien le connaître, parce que le New Yorker, lorsqu’il parvient de ce côté de l’Atlantique, a presque triplé son prix. Et il est tellement classe que la version en ligne ne fournit pas du tout la même expérience.

Pour prendre un exemple, dans le numéro daté du 5 juin, Adam Gopnik nous parle de la Terreur et de Robespierre (trois pages plus loin, Sasha Frere-Jones disserte sur Coldplay et James Blunt («“I’ve got a plan,” Blunt announces, suggesting that he may intend to stalk his dream girl, but he opts instead for the historically proven approach of braying “You’re beautiful” nine times.»)) :

Robespierre represents the ascent of the mass-murdering nerd—a man who, having read a book, resolves to kill all the people who don’t like it as much as he does. There is a case to be made that the real singularity of the Terror was the first appearance on the stage of history of this particular psychological type: not the tight-lipped inquisitor, alight with religious rage, but the small, fastidious intellectual, the man with an idea, the prototype of Lenin listening to his Beethoven as the Cheka begins its purges. In normal times, such men become college professors, or book reviewers or bloggers. It takes special historical circumstances for them to become killers.

Une idée assez séduisante.